Нет забвения для лжи,
Даже если стимул – жизнь.
Разъедает естество
И лишает душу квот -
Расширяться и расти.
«Жить – не поле перейти».
Либо вверх. А нет – так вниз.
Каплет дождик на карниз.
Слёзы где-то глубоко.
Только в горле жёсткий ком.
Зябко. Тошно. Ночь в окно.
Сквозь него шепчу в прононс:
«Быть уродом больно мне.
Помню это и во сне».
Встать на край окна и – вверх.
Почему-то я не стерх.
Улететь в чужую даль.
Только Родину мне жаль.
Вся разодрана и в грязь
Языки втоптали масть
Старорусской белизны.
Разорвали суки нить
Всех событий и времён
За окном кудрявый клён.
Завтра осень. Дождь шуршит.
Это правда. Разум спит.
Утомлённый суетой.
Говорят, что он больной.
Не желает лгать совсем.
Ни по делу, ни без тем.