Ну как всё гладко у других -
Рифмуют, пыжатся
О том, как пишутся стихи
Или не пишутся,
О том, как рушатся мечты
Или не рушатся,
Как распускаются цветы,
А звёзды кружатся...
А тут - ни буквы, ни строки
Без напряжения,
Долдонит критик - ярлыки,
Мол, про кружение.
Почешешь репу: сколько тем! -
Да чёрта лысого!
Начнёшь писать, а это кем-то
Уж написано!
Какой сюжет ни ковырни,
Медведь на пасеке:
И тут прошлись уже они,
Язви их, классики!
Ох, любят умничать про "врозь
Котлеты с мухами",
А сами пороху небось-то
И не нюхали.
Напишут что-нибудь: "Мол, вишь -
Судьба рассейская..."
А сами - опа! - и в Париж,
На Елисейские.
Они с тоски всё по балам
Да ресторациям,
А мы - хоть трезвые, хоть в хлам,
Не нам овации.
Вот так пойдёт - и зарастёт
Река осокою.
Эх, врезать, что ли, граммов сто,
И - про Высокое...
Эвелина Пиженко. Июнь 2011г.