Как-то раз, в один из дней,
Услыхал я от друзей.
Кто в Козульке не бывал,
Тот и грязи не видал.
Соглашаться я не мог,
Нас рассудит только Бог.
Бесполезно возражать,
Только вот что мог сказать.
Кто в таких местах рождён,
В церкви с куполом крещён.
Чтит отца, и любит мать,
Кому нечего скрывать.
Кто работы, не страшась,
Под ногами месит грязь.
Строит дом и тянет свет,
Или кто поёт куплет.
Я тому спешу сказать,
Могут нас хоть как назвать.
Но, по сути, же своей,
Мы душою всех светлей.
Если дождь приносит грязь,
Мы выходим не боясь.
Зонд, раскрыв над головой,
Всех приветствуем рукой.
Если родина в чести,
От неё нам не уйти.
По своей земле ходить,
Нам не могут запретить.
И совет хочу вам дать,
Если будешь проезжать.
Посмотри на лица тех,
Кто душою чище всех.
Может кто-то скажет тут,
Разрезая людям слух.
Кто хоть раз в Козульке был,
Значит, жизнь не зря прожил!