Деревья наобум – всё те же птицы:
лохматятся, в притворстве – улететь,
и ветра, присно дующего, плеть
охаживает зелень их амбиций.
Но всё непруха, им – хотя бы пёхом.
Всё ропот в кронах, гам в гурьбе стволов...
И снится ножкам стульев и столов,
такая блажь: полёт по солнцепёку.