Она устала писать стихи,
Устала от грязи и фальши,
Ей стали противны духи,
Что безумно так нравились раньше.
Потеряв веру в близких людей,
Получая лишь боль и обиду,
Ни на йоту не стала сильней,
Что другим и не кажется с виду.
До нелепого веря в любовь,
Никогда не встречать это чувство.
Огорчаясь поэтому вновь,
Понимать, что в душе, всё же пусто.
От отчаянья хочется выть,
Одиночество сводит с ума...
Как же хочется ей полюбить,
Верить в то, что она - не одна!
Но реальность-жестока порой,
И не важно смеешься ты... плачешь...
Возвращаясь, как прежде домой,
Одинокой повторно не станешь.
Она пишет опять стихи,
Забывая о грязи и фальши,
Забывая,как пахнут духи,
Что безумно так нравились раньше.