Облака: тонкие, маркие, куцые
Обряжают небо ночным прокажённым.
Свет фонаря, устремлённый на блюдце
Городского пруда, застыл, поражён им.
Гладь воды, с сентября посеревшая здорово,
Отражает во весь рост
Тополей горделивых могучие головы
С червоточинами звёзд.
Превращая великое племя в уродцев,
Пробирается осень, вором.
Очевидно, природа должна бороться,
Но она примирилась вполне с приговором.
Я брожу в маргинальной темени,
У ольхи коры порвав рубаху,
Брошена диким временем
На почти айтматовскую плаху.
И вороной безвольной, усталой,
Принимаю судьбу без баталий.
Знала раньше? Возможно, знала.
А могла изменить? Едва ли...