Уйдя от нас в расцвете лет,
он не имел расцвета сил.
Он был посредственный поэт,
и Аполлон с ним не дружил,
Пегас по небу не катал,
не целовала Муза в лоб.
Над ним молитву прочитал
оплаченный родными поп.
А он лежал в своем гробу,
иные слыша голоса.
На почерневшую губу
упала женская слеза.
И отправлялась в дальний путь,
его наивная душа,
забыв рифмованную муть,
к всевышней истине спеша,
откуда льется горний свет,
к истокам всех судЕб и рек.
«Он был посредственный поэт,
но в целом сносный человек»,–
сказал Хранитель и открыл
пред ним Вселенские врата…
Еще одна среди могил
взошла холмом в тени креста.
И стопку, корочкой накрыв,
ему оставили. Зачем?
Таков земной императив
традиций, суеты и тем.