Над головой моей бессмертно время кружит,
Неумолимо тянет двигаться вперед.
Сродни оно моей душевной стуже-
Меня ведь не покинет,
Не уйдет.
Мне хочется прожить остаток дней безмолвно.
Ни слова ни в чей адрес,
Даже в твой.
И кровью истекать вполне могу бескровно,
Закрыв плотнее двери за собой.
Твое непониманье вводит в ступор,
Доводит до отчаянья и боли.
Кричит душа-
Кричит, орет и стонет
В рупор,
Как будто тело
Все насквозь
Ножами
Распороли.
Какая буря кроется во мне -
Не видно вам
Иль только лишь отчасти-
Вы все играете лишь на одной струне-
Во мне же храм,
И в нем бушуют страсти.
Я чувствую, все противоречиво-
То гордая,
То до смерти грустна,
Но без противоречий ничего ведь не красиво,
Страдая,
Дотяну до дна.
Я не стыжусь своих эмоций бурных-
Они - свидетельство наличия души.
Чем больше слов,
Чем больше действий грубых,
Тем больше разгорается огонь в моей тиши.
То пламя есть отнюдь не пламя злобы
И ненависти,
Мести,
Суеты-
То есть огонь из нежности утробы
И доблести
Любви,
К которой все ведут мосты.
И так рождаются мои произведенья.
Они как сущность ваших острых слов.
Иль только слов твоих,
Но все ж
Они - спасенье
Моей израненной души
Накидка
И покров.
Пусть это романтично, сверхсентиментально,
И множество поэтов есть на свете,
Я не ищу ведь славы,
Это всё же тайно,
Пусть даже ни одна душа и не узнает на планете.
Но к чёрту всех,
Ведь ты всему виной.
Причина моей боли и метаний.
Как интересно, будь бы я тобой,
Смогла бы столько принести страданий?
А знаешь ты о них?
Ведь нет, откуда?
Звучит их голос только лишь внутри меня.
Но не хочу я, чтобы он затих,
Ведь чудо-
Так бурно чувствовать, бесчувствье оттесня.
Неужто снова мне просить прощения за это?
За то, что я являюсь только лишь собой.
Нет, не сломить вам душу рваную поэта
Своей жестокой, равнодушной суетой.