В пятом часу у него бывает бессонница.
Всё потому, что льёт дождь, и немного красного —
горлом, а может, из глаз. Да какая разница, главное – холодно, пальцы дрожат и солоно. Этот проклятый дождь барабанит неделями, летами-зимами, и заглушает музыку. Жизнь загустела смолой и теперь поделена на ни о чём и о ней. И дорога, узкая как Синюшкин портал, нет – ушко игольное, то убаюкает, то огорошит вензелем. Дождь разбавляет Jim Beam и проходит венами или дыханьем. И всё по ночам. И голое утро саднящий мозг охлаждает заботливо: солнце взошло, город ждёт, и мотор работает. Больно ли ты убивал – да какая разница…
На ночь ещё остаётся немного красного.
2015