В спальне пахнет сгоревшими мотыльками,
Пятна Роршаха – кофе залил страницы,
Он все новые складывает оригами,
Она молча у ног его на пол садится
Он ушел в свой чертог, ни горит, ни пылает
В такт часам отбивает секунды ботинком,
Она с нервных ступней его обувь снимает,
И на пальцах, как бисер, играют песчинки
Она звезды включает, пальцами щелкнув строго,
Отогнав его сон, замедляет круженье стрелок
Море белых бумаг разлилось по ковру до порога
Она дышит на руки его, возрождая все то, что сгорело
Одержимый утехой все лепит он белоснежных
Журавлей из бумаги, с кофейною меткой на крыльях
Она руки целует, что треплют тела их небрежно
Но вдохнуть в белых птиц искры жизни, конечно, бессильна
Пол устелен гранеными лилиями, кораблями…
Его пламя опять оживает в реберной клетке
В спальне снова запахло сгоревшими мотыльками
А у ног встрепенулись крылья с кофейной меткой
25.07.15