Оставим разговор о римском праве,
Куда везет народ столетий воз...
Плодом стремится стать любая завязь,
Тучнея,колосится в поле рожь.
Какая рожь!
Шумит,но не в России,
Поют стихом есенинским поля,
Опять авангардист упрек мне кинет,
Что так не пишут,так не говорят.
Что за окошком век-то двадцать первый,
Цена на рынке на любовный стон,
Жить будет клон,он автомат без нервов,
А лирику с любовью-под уклон.
Что и луна всегда была двуполой,
Мужской задор сменяет бабий лик,
Поэт красив,ну и,конечно,молод,
Ему всегда присущ богемный шик.
Что прошлый век прошел под красным флагом,
Могилой для народов стал ГУЛАГ,
Свобода мысли-истинное благо
Бесплатно данных при делёжке благ...
Ушел от спора в мир стихосложенья,
Толкнула Муза вновь на компромисс.
Июнь,жара и Пушкин на мгновенье
Взглянул,мне показалось, сверху вниз...
Сошел незримо,молча с пьедестала,
К реке своею улице пошел,
Был хмурый день,вдруг солнце засияло
И дождь вслепую стороной прошел.
Вода кипела тополиным пухом,
Дурманя млела женщина-земля
И вдруг мне ясно донеслось до слуха:
"Жива еще поэзия моя..."
Шагаю утром улицей поэта,
Я много лет той улицей хожу.
Был день шестой у нынешнего лета
И я его,как праздник,провожу.