Не ветер деревья раскачивает.
Это время зависло над Гатчиной,
в старом парке крылом тормозя.
Это осень прыжками собачьими
набегает и скрыться нельзя.
Закрома грусть-тоски распакованы
и сентябрь, прощаясь с оковами,
распрямляет два жёлтых крыла.
И краснеет, подняться готовая,
Приоратского замка стрела.
Вот поэтому ветер и бесится,
по аллеям неся околесицу,
замирает в холодном пруду.
Прыть осеннего первого месяца
ускоряет себя на ходу.
Вот и Павел стоит в изумлении.
Если были, пропали сомнения:
шарф на шее уже проступил.
И мангалов зазывное тление
размешалось с дымком бензопил.
И бросает здесь под ноги пачками
листья виды видавшая Гатчина.
Остановимся. Просто замрём.
Сентябрём все ботинки испачканы
и забиты глаза сентябрём.