Сожму руками каменное крошево,
Сквозь пальцы потечёт густая нить
Из камешков, что были мною брошены
На пустоту, а падали на жизнь.
Своей была я там, где травы скошены,
И, зная терпких ягод вкус и цвет,
Не с той поры я – тень уставшей лошади,-
Под тихий хруст ломаю хворост лет.
В моём многоэтажье всё непрочное,
Там не звенят колодезной струёй,
Там рощи огорожены не кочками,
А я закрыта призрачной стеной.
В тени её я вилами ворочала,
Свет города не сбрасывая с плеч,
Печалей мимолётных не пророчила,
И долго для семьи лепила печь.
Сожму руками каменное крошево,
Ещё подправить можно ими жизнь.
Но как собрать, что было мною брошено,
То, что уже нельзя мне повторить?