Людмиле Португаловой
Хрупкая женщина плачет стихами,
Страницы промокли до первой строки.
Не выплакать ей обиды слезами...
За что, за какие такие грехи!
Усталое сердце просит покоя,
И вроде бы лето, но холод сильней.
Плутает душа в осеннем покрое,
Но делает вид, что ей там веселей.
25.08.2015