Мир невелик: вот лес, вот поле,
село по косогору вдоль реки.
Есть церковь, школа, магазин и доля-
мозолить душу об кусок земли.
А вдоль заборов лопухи и пижма, за ними огороды да дома.
Да за околицей кладбище, и там эпоха "трудодней" погребена.
День краток, на столе обычный ужин: картошка-сало-молоко.
И ничего не надо в этой жизни, ну абсолютно больше ничего.
Налажен быт-уют, и время в часах с кукушкою давно живёт.
Да, жизнь проста, она не бремя, и солнце каждый день встаёт.
А над деревней в синем небе, Господь творит молитву в даль.
Она, конечно, о земле и хлебе, и ничего и никому не жаль.
Здесь не надеются на Бога, начальникам не верят уж давно.
И судьбы их как в пашню брошены, само собой растёт зерно.
Пройдёт с души оскома сожаления,
и вдруг поймёшь, как много им дано.
И ИСТИНА откроется в СМИРЕНИИ,
с которым в почву ПАДАЕТ зерно...
Опубликовано "Поэт года 2016"