Тишина - на улице,
не летают птицы,
потемнели "Сталинки"
вдоль - по Кутякова,
только туча хмурится,
будто дня боится,
будто кто-то маленький
рассердил большого.
Я берусь за горлышко,
лью в стакан винишко
от того, что гадости
лезут отовсюду,
от того, что солнышко
не доступно слишком,
от того, что радости-
из разряда чуда.