Поэту

      

О, дар великий - пишущим стихи:
Все под рукой — и «кисти», и «этюдник».
Поэт всегда, как одержимый путник,
Что пьет капель с оттаявшей стрехи.
Он может тихо проиграть ноктюрн,
И ласково погладить чью-то руку,
И сократить бездонную разлуку,
Коснувшись серебра молчавших струн...
И сотни Лун зажечь и погасить,
И опрокинуть недоступный космос,
И не  найдя ответов на вопросы,
Беспомощно прощения просить.
А медитаций пагубная власть
Сочит его созревшим виноградом,
Который много дней таится к ряду,
Чтоб стать напитком, набродившись всласть.
Покоя ищешь? А покоя нет!
Тебе вовек бродить по белу свету...
А коль судьба... - под дулом пистолета
Свой самый лучший сочинишь куплет.
Бегут часы, минутам несть числа,
Затеет осень огненные танцы,
И с кипой "неоплаченных квитанций"
Мятежный дух звонит в колокола.

                22 августа 2015 г.