Однажды, вы найдёте этот сад,
а не найдёте, значит вам приснится
как яблоки по синему летят
и облаков серебрянные птицы
клюют и ронят яблоки в траву.
Да… всё равно… во сне ли, на яву…
Смородины пуховая ладонь,
крыжовник не ладонь – расплата,
а вечера малиновой водой
окатывает незакатность чья-то,
и розовеет старый-старый сад,
и лепет, лепет, лепет… невпопад.
А не случится… Пусть моя вина
хлестучим ветром окровавит кроны,
и, наконец, досыта и сполна
окажетесь вы... напоёны.
авг2015