Наверно, все было листом дневника
Исписанным вдоволь, истертым,
У каждого Слова есть тень двойника,
Не каждому быть распростертым
От желтых полей, до далеких слобод,
Пропахнувших гарью и пылью...
Но твой теперь, ветер, удачливый ход,
Так мчи пока выросли крылья
И "речью" осыпь захолустную весь,
И всем подмигни с благодатью,
Но только нахрапом в нутро не залезь
Прикрывшись известной знатью...
Ты знаешь о том, чего смертному мне
Во снах никогда не приснится...
Но все же сыграешь на теплой струне
И сядешь "царем" в колесницу.
А я провожаю порывистый шквал,
Скорбеть не подумав о штиле
И ветер дневник уже мой изорвал,
Как "тропы" морские на мили.