Он стоял у окна и курил, выпуская белый дым в открытую форточку.
Ночь...
Тишина...
И свет фонаря, там далеко, за окном...
Снег...
Почему он здесь? Почему не спит, а курит сигарету за сигаретой?
Потому что ночь...
Когда то он любил ночь больше всего. Ведь в ночи нет миражей...
Миражи - это порождение света. Ночью они не возможны... Ночью всё покрыто мраком...
Но присмотрись! И сквозь черноту увидишь любой предмет таким, какой он есть - без прикрас...
Любой предмет... И любую душу...
Темнота обнажает сущность вещей... И обнажает души...
Но теперь он ненавидел ночь...
Она несла только бессонницу... Спутанные клубки мыслей... воспоминаний...
Всё это заполняло пустоту внутри и звучало в темноте... Звучало отголосками тупой боли...
Он невесело улыбнулся, вспомнив как первый раз всю ночь метался на кровати, пытаясь отбиться от назойливых мыслей... А темнота давила на грудь всё сильнее...
А ведь он слаб. В этом можно признаться хотя бы себе. Хотя бы вот сейчас - когда всё и так обнаженно...
Он пытался тогда глушить эту тупую боль водкой... Выключался, конечно, на всю ночь...
А потом утро и головная боль... И ожидание новой ночи...
Но сейчас он трезв... Курит и думает...
Интересно, а почему люди всегда боялись ночи? из-за мрака? Неужели это только отголосок инстинкта, полученного в наследство от далёких предков? Неужели просто страх в том, что видеть
могут только глазами? И темнота для них непроницаема? Невозможно увидеть чётко и ясно, что же скрывается за этой темнотой?
Наверное нет... Просто бояться обнажать души...
Ведь ночью душа всегда обнажена... Коснись её - и почувствуешь как она сжалась от твоего прикосновения...
Как она откликается нотой боли... Ведь там - внутри - так темно... И чего только нет..
Темнота внутри... Темнота снаружи...
Ночь может поднять душу высоко вверх... И может растворить в себе...
ведь у мрака нет границ... он всё растворяет в себе...
И человек пытается защититься... сохранить себя... не стать частью этой бесконечности...
В мире есть только две бесконечности... Пустота... и мрак...
Мы всю жизнь идём... Идём к пустоте...
Ведь если вдуматься - в ней только смысл...
Находим дорогу... Идём... Предаём... Боимся... Прощаем... достигаем...
И в один момент всё разом рушится... И не остаётся ничего... только пустота...
И мы растворяемся в ней, вобрав в себя самую главную истину...
Его голова коснулась холодного стекла... Оно запотело от его дыхания...
И в искажённом свете далёкого фонаря проявились слова на стекле... Так давно написанные пальцем...
Слова боли... В каждой букве - крик...
Как это было давно... А секунды шли... шли часы... шли дни...
Хотя... Ничего не шло... это он двигался... оставляя всё позади...
И всё исчезало... Как эти слова на стекле... Чтобы проявиться сегодня... На стекле души...
Он не сотрёт этих слов... Они останутся... Чтобы напоминать ему что он такое...
Он всего лишь такой отпечаток чьей то руки на стекле пустоты...
Он будет беречь эти слова... Всегда...
Пока чья то рука не сотрёт и его тоже...