Не чёрные груши, но чёрные бомбы
висят над землёю и пахнут войной.
О чём бы ни думать, ни плакать о ком бы,
не станет своим - по крови родной.
И души взмывают повзводно, поштучно
над краем, богатым кровавой судьбой,
и красным рыдают чернильные тучи
о тех, кто уже не вернётся домой.
И баба зайдётся в безудержном вопле,
другая – на долгие дни замолчит.
...И мёртвое солнце хозяйствует в поле,
и прочь от земли улетают грачи...