Через неделю жахнет осень.
За журавлями не угнаться.
А мне сегодня сорок восемь -
четыре раза по двенадцать.
И что сказать на эту тему?
Давно всё сказано и спето.
Гряда утрат вошла в систему.
Через неделю сдохнет лето.
И кровеносные закаты
сквозь облаков мясные шрамы,
дурцой итоговой объяты,
с небес сорвутся в инстаграммы.
А мне шагать туда, где вишни
грешат в опад минором дружным,
где я, непонятый и лишний,
пытаюсь ясным быть и нужным.
Там мертвецов приносят сети,
от никотина ломит тело,
и никому на целом свете
ни до кого уже нет дела.
Освенцим будничный несносен,
и каждый день подобен казни.
Но мне сегодня сорок восемь.
Где раздобыть для сердца праздник?