"Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба - то гульба, то пальба…"
Булат Окуджава.
...Над Веной солнце вышло из преград.
- О, что Вам, Моцарт, прочее... земное...
Когда аккордов длится листопад,
а на столе не выпито спиртное.
Вы - музыке - и сын, и властелин,
как лик звезды в окладе неба тусклом.
Играйте, Вольфганг, ждет Вас клавесин,
а на столе не кончились закуски.
Спешите жить! Последний близок час.
(Мы все давно у времени на мушке).
Зрачком зеленым Зальцбург ищет Вас,
а Вы забылись где-то на пирушке...
Что, Моцарт, жизнь? - Пустышка? Колесо,
что под собою подомнет любого?..
Подставив ветру музыки лицо,
играет Моцарт... Ну и слава богу...