Листаю твой зачитанный трёхтомник –
Он на другие книги не похож.
В нём много строк, которые я помню…
Вот фотография… Привет, Серёж.
Сейчас я старше, чем ты был когда-то,
И скоро стану уж совсем седым.
Уходит наша молодость куда-то,
Как с яблонь твоих белых белый дым.
Увы, не развернуть тебе тальянку,
Аккорда залихватского не взять…
Быть может я какой-нибудь смуглянке,
Однажды попытаюсь рассказать
О шелесте берёз и плаче клёна,
Об остром клине грустных журавлей,
О том как был когда-то ты влюблённым
В просторы константиновских полей…
О матери твоей - седой старушке,
Каким ты был при жизни озорным…
И пусть клубится в каждой деревушке
Над избами седыми сизый дым…
Твои слова они обыкновенны,
Но почему ж так за душу берут?
Скажу тебе, Серёжа, откровенно:
Такие люди долго не живут.
В поэтах – вольнодумие и гордость,
Им нет уюта, нет им и тепла.
И если в дверь стучится безысходность,
Сердца поэтов плавятся до тла.
Ушёл ты до назначенного срока,
Туда, где в вечной зелени поля…
Всплакнут берёзки чистым белым соком,
Заплачут мягким пухом тополя.
Покроют рощи золотом осенним
Глубинку русскую, твой вечный прах…
Но долго будет жить поэт Есенин
В своих незабываемых стихах…
* * * * *