Воспитанный «Битлами» и Высоцким,
С Небес-Искусств на Землю-Жизнь гляжу
И горд, что мне доступны те высоты,
И жаль, что с новыми не очень-то дружу.
Мелодий нет, чтоб вместе под гитару
В беседке, у костра, за праздничным столом.
Нет слов, чтоб душу мяли, жгли и рвали,
И залечили раны все потом.
За неименьем гербовой все писчую марают,
Забыв традиции родного языка,
И с упоением «любовь-морковь» склоняют,
Не ведая, что это – шелуха.
Я не хочу брюзжанием обидеть
Всех тех, кто прикасается к перу.
Бывает, сам грешу, но, братцы, надо ж видеть,
Что после нас останется в миру…
Томск, декабрь 2004