Прогноз был точен. И буря встала,
как лошадь дикая, на дыбы,
и небо низкое цвета стали
закрыли облачные клубы.
До неба волны - черны, косматы,
за тучей - мгла, а за мглою - тьма.
Вокруг беснуется каждый атом,
в своей манере сходя с ума.
Среди штормов, подходящих ближе,
дождя духовности, ветра лжи
и града злости хотелось выжить,
а там, быть может, и просто жить.
Представим остров, Без пальм, без пляжей,
но все же остров - чуть-чуть камней,
немножко неба, и может, даже,
одна сосна и ручей под ней...
Нет, остров - все-таки слишком много,
довольно, чтобы построить рай,
подарок свыше, презент от бога:
владей и царствуй, люби, играй.
Скромнее будем. Во мгле мерцает
пятно, его еле видит глаз.
Там камень. Кочка. Ее хватает
лишь только для фонаря и нас.
Обычный камень, сырой и серый,
открытый ветру со всех сторон,
но если нужно во что-то верить,
я верю - нас защищает он.
На этой кочке держаться можно
обнявшись только - благослови
ее за это господь, ты тоже
мир держишь силой своей любви.
Вокруг бушуют вода и ветер,
но мы застыли - носки к носкам,
и наш нелепый фонарь все светит
сквозь мрак, не зная, как светит, сам.
Среди разгула стихий ты все же
ввысь смотришь - может, идет заря?
А я смотрю, как сияет кожа
твоя в сиянии фонаря.