В городах оплавляется воском медь
Ослепляющих фар, устремлённых прямо.
Иногда мне хочется умереть,
Но потом вспоминаю, что рядом мама.
И цепляюсь отчаянно за мираж,
Не желая упасть за пределы света.
А сухая действительность эту блажь
Распыляет грохотом пистолета.
Ничего, что бы рухнуло без меня.
Никого, кто бы милостынь дал просящей.
Лишь уродство неонового огня
И токсичный закат над панельной чащей.
Каждый раз неприступная тишина
Норовит барабанные перепонки
Разорвать. И из ровного полотна
Пустоты, смастерить для души воронку.
А потом по Москве поплывут листы
С откровеньем, утратившим злободневность.
И банальны признания, и просты,
Но толпа не признает в их строках ценность.
Эпилогом безумности бытия
Похоронный кортеж из бесцветных будней.
Совесть – крест. И его не срубить. А я
Просто выбрала тот, под каким уютней.