Да, на мечтах погода ставит крест...
Ведь ад с небес спускается всё ниже,
И поглощает жадно Эверест.
Уже не видно стало "мира крыши".
Теперь назад. Осталось два часа,
Погоды бес заявится к нам в гости.
Он говорит, что -"эта полоса
Моя, так уносите живо кости!"
Что? Спорить с ним? Кто скажет-"я берусь..."?
Мы понимаем- все попытки глупы,
Всё помня, залетала к нам в палатки грусть,
Когда "съедал" людей он, даже группы,
Как находили после массу тел,
Застигнутых врасплох и удивлённых.
И было ясно- каждый жить хотел,
Борясь на Эвереста склонах.
И покидая злополучный склон,
И унося промёрзшие уж кости,
Все видели, как буйствовал циклон,
Спеша ведь к нам, нетерпеливо, в гости.