Бежит по улицам последний пассажир,
Он вышел из любовного трамвая
И новый шаг его
опять: добро и мир,
А этой злости будто не бывает.
Бежит по улицам, поодаль никого,
Зануда-ветер с ним
играет в прятки,
Разворошит не раз он
волосы Его:
Прохожего,
что вьются в беспорядке.
И небо хмурится,
весь контур облаков
Уже затерт под шлейфом поднебесной,
А потому,
дождя премудрый звон таков:
Не быть погоде
без меня
прелестной.
Я знаю,
слышал то последний пассажир,
Смотрел вперед,
но,
топая по лужам,
Он отмечает:
явь - лимон,
а не инжир,
А где лучи -
там чувственная стужа.
Шагал вперед и слышал эхо
только лишь
Из главных строк
любовного трамвая,
И намекает дождь опять
"куда ты мчишь,
Любовь - одна,
второй-то
не бывает.