Я теперь проигравшая в карты.
Все задумано было иначе,
Если листья гласят об удаче,
Подождите, пожалуй до марта,
Нет, не в этой потерянной жизни
И не в следующей, думаю, тоже.
Настоящий промозглый прохожий,
Точит лезвия, калькой льет призмы.
Как-то думалось будто есть снасти,
Для которых потеря-не порох,
Для которых и сплетенный ворох
Не разрушит все тыльное счастье.
Я прошу об одном: не судите.
Там в шкафах нам на всех хватит пыли.
Мы умели, но просто забыли.
Коль не вспомните, так не любите.