Господи, помоги,
Их мертвые книги…
Сковывают душу и тело вериги.
Помоги, сбереги.
Я не уважаю людей
Не способных на подвиги.
Я не уважаю себя,
Когда я ссу.
Моя жизнь имеет смысл,
Только пока я несу
Свое слишком живое сердце
И тяжелые крылья,
Мызганные в дорожной грязи,
Но не покрытые пылью,
Не висящие в шкафу.
«Это не крылья – это рога»,
Скажут мне делящие кусок пирога.
Моя душа стоит перед вами
И она абсолютно нога,
Думайте, что хотите,
Но ей пофиг на сахарные берега –
Она жаждет настоящего дела,
Ради которого захочется беречь тело,
Чтобы оно раньше времени не улетело.
И я нашла артефакт, зарытый
В моем двадцать третьем лете –
Петух должен кукарекать,
Разгоняя демонов на рассвете.
Мое дело – кричать вам.
Смело кричать о свете.