Туча, словно промокашка, вобрала в себя всё лето
И, разбухнув, развалилась на огромные куски.
И теперь в графе «нехватка» - капли солнечного света,
А вот по статье « излишки» - приступы глухой тоски.
Лето, съеденное тучей, - то ли странник, то ли узник:
То расстелется туманом, то почти утратит пульс,
То вдруг вырвется из плена, кинет зной на плечи грузом,
То вдруг пекло поменяет на едва заметный плюс.
Льёт и льёт. И нет просвета. Холодно вокруг и в сердце.
Солнце кажется унылым закопченным фонарём.
В чём мораль? А нет морали. Просто хочется согреться.
И мечтается, чтоб август не казался ноябрём.