Не эстетично так — из пальца кровь,
Неаккуратно что-то с красной розой,
А утром рифмовал: «любовь-морковь»,
Теперь, под вечер, ты плюёшься прозой.
И складка пролегла между бровей,
И жест твой каждый резок и коварен.
Но знаешь, Абихан, коль бьёшь сильней,
Любимую — за это сам ударен,
Любовью будешь... Пали пред ней ниц,
К чему нам ссоры? Ведь у нас есть Вечность!
Смягчись же, заколдованный мой принц,
Впусти любовь и с нею человечность!
Ты видишь, как нежна и как слаба,
Как удивительна и вместе с тем серьёзна,
Одновременно: госпожа — раба,
А ты вцепился снова в свою розу!...
Иди ко мне, забудь уже войну,
Оставь фронты и пушки, и солдат.
Уйди со мной на ночь, на глубину,
И ты на утро станешь сверх богат!
А роза, что? Она цветок немой —
Довольно хрупкий, хоть сама с шипами.
Мой принц...
Где доказательства, что — мой?
Где альтер-эго принца Абихана?
___________________________________________
/Из цикла – У каждой свой принц... Abihan/
Иллюстрация: фото автора.