Давно не брала бумагу,
Не писала тебе стихи,
И беззаботно в халате
Разбрызгивала духи...
Писала о вечном, буднях,
О том, что душе тая,
Мечтала о незабудках,
В объятьях твоих звеня...
И в каждой твоей улыбке,
И в облике столь родном,
Я тихо играла на скрипке,
Стучало мне сердце в тон...
Я вновь достаю бумагу
Из старенького рюкзака,
И пишут тебе на славу
Перо и моя рука...
Я верила очень тихо,
Что память нас всех хранит.
И эхом звучала птица
Пестрее былых обид...
Жизнь медленно, словно капля
Струиться издалека,
Песочек бежит упрямо,
Сквозь тонкую грань листка...
Опять промелькнуло лето,
Мне скоро уж тридцать три,
И шумно вскрывается светом
Мечта у тебя внутри...