ты вечно куда-то торопишься:
"убей, убей поскорей меня,
в каждом веке, в котором встретились,
и больше меня не встречай".
хронология снова треснута,
всё рассыпается временем,
и оно, опадая, спит
на сутулых твоих плечах.
и я где-то рядом думаю:
"как же теперь без памяти?"
мне мерещится, будто и эта
мысль уже была,
но не помню её. это будто
топчешься пред зеркалами ты,
но все отражения в них -
отражающие зеркала.
всегда, когда ты торопишься,
всеми своими силами
приближая свои падения,
взлёты, и чувства, и смерть,
я думаю - где оно, время?
а есть ли? а будет? было ли?
а может, легки твои плечи?
а может, и их здесь нет?