Возводит несмышлёныш чудо
в песочной яме во дворе
и горько плачет, если люди
сквозь перегарное амбре
советуют ему не строить,
а развалить песчаный дом
с воображаемым героем
за не очерченным окном.
А вечер сух и неопрятен,
стоит несносная жара,
и рыцарь в джинсовых заплатах
не знает, что идёт игра.
Он принимает всё на веру,
ему не по душе мужик,
несущий плесень камамбера
на солнечные миражи.
Шалаш ли, дом, дворец и крепость…
Какая разница тому,
кто пятый год глядит на небо
и удивляется ему;
что снег идёт, и вслед за градом
приходят летние дожди,
а осень прячет в листопаде
берёзовые бигуди?
Не плачь, малыш, всё грянет мимо,
герой проявится в окне,
возникнет, как необходимость
созвучий мира на струне;
а те, бросающие фразу
на непонятном языке,
живут среди иных фантазий,
скользя по жизни налегке...
«»»»»»»»»»»»»»»»
Какие мы всё-таки дети!
Построив кораблик бумажный,
Бежим босиком по рассвету,
Отбросив на время вальяжность;
А он намокает и тонет,
И призрачна дальняя гавань,
Где солнце в блестящей короне
Вчерашние сумерки плавит.
Какие мы всё-таки дети!
В песочнице роясь до ночи,
Печём куличи для фуршетов
И лепим дворцы полномочий;
Потом подчиняемся зову,
Смываем бактерии в шлюзы,
И сны приглашаем в альковы
К изъятью дневных перегрузок.
Всё рядом, по месту, всё близко,
Но души подобием устриц,
Нужна грандиозная чистка
Для восстановления чувства!
Нужна, да растерянность пальцев
Собраться не может в единость,
И снова нам в роли скитальцев
Питать разобщённость на льдине...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»