Слова как «мураши», щекочут мысли
И фразами сбиваются в стихи!
Все под перо мне просятся, ложатся,
Бросаю все дела и запишу все их.
То в столбик на листочек, то в строку,
Поэтом становлюсь… наверно смогу?
Перечитав строку, собой горжусь,
Ещё раз,… не годится никуда, стыжусь
Конечно не поэт я, это знаю,
Но так мне хочется стихи опять сложить,
Быть может, прочитать ты их захочешь,
Те, что понравятся, возьмешь и сохранишь.