Перед закатом робкий гром,
Родившись в липкой духоте,
Вспугнул измученных ворон,
Дремавших в пыльной тесноте
Дворов-колодцев городских
И парках чахлых без дождей,
Увяз, рассыпался и стих
В трясинах жгучих площадей.
И тёплый, долгожданный дождь
Ударил звонкою волной
В моё окно: ,,Чего ты ждешь?
Довольно киснуть, вслед за мной
Бежим, горячей жестью крыш
Побарабаним, а потом,
Как в бесшабашном детстве, слышь,
По пенным лужам... Босиком."
В каком бы банке разменять
Полста на два по двадцать пять?
На ,,вдруг" склерозом заразиться
И половину не забрать...
Не разменять нигде? И что ж,
Свернувшись в кресле колобком,
Заката ждать??? Ну, нет!!! Под дождь!
По лужам... В детство... Босиком!!!