Море идёт туда, где его не ждали - море идёт туда, где оно нужнее. Кто-то опять не спит на пустом вокзале, в железной, грохочущей льдом постели. Надо дожить до рассвета - и будут рельсы, проводницы в пастельных тонах и плохие песни. Одинокие души больны переменой места. В прочем, хватит о высшем.
Я с детства любила ездить.
Смотришь влево – зелёное и родное. Смотришь вправо – такая же зелень в лицах. Если руки найдут страницу – проснётся Гоголь. В поездах никому не спится.
Чьё-то пузо крадётся в тамбур, белеет майка. Как волхвы с подношеньем - торговки прессой. Сокровища тащит призрачный «Гусь Хрустальный». При чём тут гуси? А неизвестно.
И за тюлевой шторкой – то фонари, то звёзды. Крахмальная простынь стремится прилипнуть к коже.
В дороге к морю всё станет предельно просто.
Наверное, так должно быть.
8 июля 2015 год