Бывает, такая тоска на тебя навалится - хоть взаправду вой:
вот вроде бы нет причин - а она дерет и дерет изнутри, словно кот тахту.
Как глянешь в окно на лип-ампутанток вышколенный конвой,
приставленный к серым высоткам - вжатым друг в дружку бетонным шпротам,
что взять и скормить бы разбушевавшемуся коту, -
так начинаешь дышать техничней, чем в трудных родах,
и остаешься дома возделывать экзистенциальную пустоту,
заперевшись в себе на несколько оборотов.
Пусть черный черств, а белый позеленел в масть твоей тоске,
ты остаешься - листая "Geo", считая мощи плафонных мух,
обсасывая под пиво сухие скелеты житейских схем -
вынашивать крик, подобный тому, который прославил Мунка,
в попытке ответа на все эти пресловутые "почему",
а после - тискать нашкодившего кота и заваривать мутный,
как дельта Ганга, чаек, вымучивая на спицах тугой хомут -
то ли себе, то ли еще кому-то...
2009