Телек выест мозги,
и только под утро заснешь.
Приснится ИГИЛ
и глотку вскрывающий нож.
Приснятся пески,
в оранжевой робе мужик,
и больше ни зги
в периметре правды и лжи.
Проснешься в тревоге,
от боли в холодном поту,
почудятся боги,
что жизнь проживаешь не ту.
На кой тебе имя,
несущее веру, на кой?
С другими святыми
нашлют на тебя упокой.
И будут барханы
надгробием наших могил
подлунного храма
страны боголюбцев ИГИЛ.