Дыхание осени нам слышится во всем,
В нее из «дочери» стрелял великий Мосин.
Нас, даже бабье лето не спасет,
Нас все равно всех закатает в осень.
Листва подернулась заметной желтизной,
Как сигаретный между тонких пальцев фильтр.
И ветер свеж и воздух стал иной
И крепче алкоголь и с горлом свитер.
Столица кутается в тучи и дожди,
И пробки дачные, как реквием по лету.
С небес кричат: - Тепла уже не жди,
Тепла не будет, не мечтай об этом.
Короче дни, длиннее стала ночь,
Художник приготовил холст и краски.
Плащами серыми спешат ему помочь,
Прохожие, напялив злые маски.
Словно грибы после дождя растут зонты,
А лужи, как системные ошибки.
Их где-то под зонтом обходишь ты,
С печальным взглядом и родной улыбкой.
Жаль мы не август, жаль, что мы умрем,
А он воскреснет, всей назло науке.
Ну а пока, что с каждым новым днем,
Его слабеют ласковые руки.
Он борется, хватается за жизнь,
Но, чувствует, что все же не минуем,
Его конец,
Листва уже дрожит
И мы, как звери это тоже чуем.
Эмоции усилятся с дождем,
Сердец разбитых вновь наступит время.
Столица притаилась, словно ждет,
Что лето снова встанет на колени...
P.S.
Эмоции усилятся с дождем,
Наступит время раненых сердец.
Столица замерла и словно ждет,
Когда придет сентябрь и ****ец…
17.08.2015 г.