Зной. Лето.Лень разлита густо
Медовым ароматом диких трав.
Всё ложь и шарлатанство,а искусство
В самозабвеньи передать в себя вобрав.
Тугим мазком взъярив натуру,
Всю сочность,свежесть,сласть.
Как после ночи женщину нагую
Взять смело,лихо,не таясь.
Оно с родни холсту и глине,
И бронзе,вспененной в литьё
Ушли века ,но и поныне
При взгляде - в сердце колотьё.
Не для презренного металла
Их создавали Мастера,
Их Муза не звала,кричала:
"Бери вершину на;Ура!;
Поверженных не помнит Доля,
В подножьи их имен не счесть,
Им не хватило шага, боле
Мне не добавить...