Тучами скрыт белый свет,
Улицы снегом заносит.
Мрачный небритый поэт
Пишет сонеты про осень.
То вдохновеньем горит,
То черновик разрывает,
Месяца два или три
Про листопад сочиняет.
Март пролетел, и апрель
Льдины потоком уносит.
Мастер закончил рондель:
« Грустная жёлтая осень».
Тает черёмухи цвет,
Душные грозди сирени,
А непреклонный поэт
Грезит балладой осенней.
В яркую зелень одет
Лес, веет запахом мёда.
Курит и злится поэт:
«Вечно мешает природа!»
В комнате серой сидит,
Так же надут и серьёзен,
Всё над поэмой корпит.
Вот надвигается осень.
Медленно меркнет листва,
Жухлое, ржавое поле.
Сблизились явь и слова.
Снова поэт недоволен.
Вновь проклинает весь свет,
Смотрит в окно и бормочет:
«Чувствую, выпадет снег,
Время писать…о весне!»