Старушка легкая, как пух, в халате розового цвета, укутав ноги теплым пледом, кальян курила. Стайка мух лишь нарушала благодать. О да, день выдался погожим. И он уже почти был прожит… Старушке захотелось спать…
Что снилось ей? Война миров,
Тела космические в дырах,
И сотни мальчиков в мундирах,
Что на ее спешили зов.
Она была свежа, мила,
Боялась холода и боли,
Играла пьески в ре-бемоле
И обожала зеркала…
Но только стоило вздремнуть,
Забыться сном (пускай недолго),
Как сотни маленьких иголок
Вонзались и кололи грудь…
И вот она уж – не она:
Старушка в розовом халате.
В ее руке дрожит распятье.
Она уже обречена…
И в этом есть, пожалуй, суть: как быстротечно все и тленно. Шагают часики Вселенной. Не изменить. И не вернуть…
Сент-Андрус