Я не уеду. Похмелье после
Твоих запачканных городов
Отпустит утром. Свет улиц Осло
Сквозь окна и двери картонных домов
До боли в горле. Слепым сопрано
В парижских улиц вульгарный дым
Кричать о вечном. И слишком рано
Вот так с утра умирать молодым,
На полуслове. В твоем стакане
Горячий пятидесятицентовый грог
Согреет руки. Как ежик в тумане
Сбитым курсивом писать эпилог
Бессюжетной книжки. Четыре фото
Знакомых из дрожи пустых столиц
На завтрак.
Рыдаешь
под звук фокстрота
И перелистывания страниц.