Поет, как хочет всяк, да Бог с тобой,
Враждебный критик чувственных творений,
Ты ищешь брешь, дабы сонет любой
Свести к системе псевдо-уравнений.
И пусть известны корни загодя,
Пути тернисты к ним, всегда неровны,
Где первый звон осеннего дождя,
Там сердца монолог беспрекословный.
Тебе ль судить о том, что я ценю?
Тебе решать, что чувствую я в мире?
Кто славит своих Предков и Родню,
Тот всяк не зря поет народу в лире.
Талантлив критик, если создает
За искренним творением творенья,
Кто графоман / Мудрец твердит народ,
Решив из дум холодных уравненья.
Знать, нет работы легче оболгать
Знать, нет сложней работы приумножить,
А сможешь ты ли, критик, песнь продолжить:
Не зная, Кем "диктуется" опять?