Солнца луч втыкает спицы
В залежавшийся клубок
Белой дымки-небылицы,
Лугом бродят кобылицы,
Озираясь на восток.
На траве блестят росинки,
Проявляется узор
Неподвижной паутинки,
Лишь торопится тропинка
Вдоль плетня на косогор.
Там, за полем, лес стеною
Вырастает из земли,
Чистой утренней порою
Небо дышит синевою,
Да курлычут журавли.
Август. Ждут пары под озимь,
Мёдом пахнет Первый Спас.
И не то, чтоб грустно очень,
Но уже готовит осень
Краски яркие в запас.