Бывает так, что нам не по пути.
Мы друг для друга больше чем чужие
и вместе были, вроде как-то жили,
но не спаслись от самых темных льдин.
Над нами словно злато-алым роком,
раскатным громом, страшною грозой,
скрывающим последнее: " Постой! ",
срывающим последний русый локон
гудит по сердцу, бьёт бездушный молот
и вторит мыслям страшным, что внутри
о том, что нам с тобою стало плохо,
Их не гони, родная, не гони
и не ищи подсудных на скамью,
для чувств людских неведомы законы,
фемида нам не сделает погоды,
когда неправдой отдаёт: " Люблю ".
Но не уйдут из памяти часы
и, отходя от пристани родной,
будем мечтать и грезить о другой,
но помнить все сожженные мосты.
И через годы, зимы, весны, вечность
и через дождь, пургу и снегопад
на всех путях вселенной нашей млечной,
во всех речах впроброс и невпопад
ты будешь, вместе с птицами кружа,
в стихах, что я оставил на потом
на номерке, оставленном в пальто,
сама не зная ничего про то,
как будто спицами, меня держать.