Скроил мне счастие один косой портной,
наверное, не слушался он маму.
Без рукавов, костюм его дрянной,
в таком не лечь уютно даже в яму.
Наверное, мой Ангел чуть устал,
усилия изрядно прилагая:
лететь вдвоём - мне крылья предлагал,
немым жестом невнятно излагая.
Просторы Неба сделать хотел Былью -
он улетел, далекой точкой стал.
Крыла мои теперь покрыты пылью,
махать крылами долго я не стал.
Чуть полежу. Диван и идолище,
экраном теплым смотрит на меня.
Родное триколорное гноище,
а Неба я боюсь как тля огня.
Во сне учуяв тщетность возлежаний,
трясясь костьми в колдобинах судьбы,
страшусь своих несбывшихся мечтаний,
страшусь шагов Той, в саване, ходьбы...
Ингвар Андварафорс(С) 2015 август